Paté ibérico trufado con ron y mi primer contacto con la casquería

El paté de ibéricos está asociado en mi mente a ciertos periodos nostálgicos, tiempos con cierta carga emotiva que ni el mismísimo hielo puede enfriar.

La llegada del invierno anunciaba épocas frías y hogareñas. Penetraba en mi antigua casa por las rendijas de la puerta un delincuente habitual, un helador viento que se auto-invitaba como vecino inoportuno. Un asaltante sin ganzúa y con intachable habilidad para encontrar todas las hendiduras y fisuras para hacer de las suyas. Sin apenas oposición, se colaba por el pasillo hasta inundar el salón y las habitaciones, haciéndolas suyas.

Sin disimulo, se hacía poco a poco con todas las estancias, pero para mi fortuna se detenía ante la oposición de los fogones que parecían ser eternos paladines del bienestar, perennes guardianes de ventura y que parecían mostrar su enojo ante la presencia de esa brisa gélida no convidada. La cocina se convertía en la resistencia de la felicidad, el último rincón que salvaguardaba el bienestar y la comodidad del cobijo familiar.

Allí permanecía y permanezco actualmente cuando el tiempo no acompaña, y concretamente en fechas señaladas como las de Navidad. Esos bellos momentos en los que se producen allanamientos multitudinarios por gorditos en pijama rojos, compinches de baja talla y monarcas de Oriente que son aceptados hasta en las casas más republicanas.

El paté de ibéricos y el primer contacto con una receta casera

No tengo recuerdo de esta receta en casa. No creo que fuera una herencia familiar, si es así que mi madre me perdone por el descuido.

Sí tengo la remembranza del primer contacto con el paté casero. Un amigo de la mocedad lo trajo a una fiesta entre adolescentes, ninguno habíamos llegado a las dos décadas de savia y este plato resulto ser del agrado de todos los presentes. Aunque el segundo no tuvo el mismo impacto, la acogida fue un tanto fría por no decir que causó repugnancia. Ya estábamos todos bajo aviso cuando el autor, que pretendía ser de lo más snob, nos afirmó que no confesaría los ingredientes hasta que no hubiéramos dado buena cuenta de él.

Del rabo a la lengua

Efectivamente aquello tenía toda la pinta de ser lengua de ternera, sólo le faltaban las moscas en el plato y por supuesto el sector femenino de la mesa fue la primera sección que renunció a probar bocado. Instando al resto a imaginar lo desagradable que podía ser la textura en nuestra boca al tener dos lenguas en la misma cavidad y una de un ovino… no fue un acierto. No quiero meter el dedo en la llaga, pero nunca fue un buen cocinero y este bocado estaba a la altura de su fama, una pieza que apenas estaba guisada, yo creo que si la hubiéramos dejado diez minutos más en la mesa se pondría a hablar por romper el hielo de los quebrantos que había sufrido en el corto periodo de cocción por el chef amateur de escasos conocimientos en técnicas gastronómicas.

Curioso, pero llegado los postres, sinceramente no recuerdo cuáles cerraron el evento, el artistas del paté nos confesó que el paté estaba elaborado con rabo de cerdo. Lo que ocasionó gran estupor y náuseas a más de uno… Aquello creo que fue el principio del fin de los encuentros culinarios, por lo menos  algunos de los invitados a tal lance dejaron de ser asiduos y se implantó una norma: todo lo que se ponga en la mesa ha de ser claramente identificado, aprobado previamente y no se puede adquirir en una casquería.

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